07 janeiro, 2009


entre aspas


A máquina fotográfica com o seu poder de captar a luz e convertê-la em substância, sempre lhe pareceu um dispositivo mais metafísico do que mecânico. O seu primeiro trabalho a sério foi técnico de câmara escura; o seu maior prazer era sempre o trabalho na câmara escura. À medida que a imagem fantasma emergia sob a superfície do líquido, à medida que os veios da escuridão no papel começavam a unir-se e a tornar-se visíveis, ele experimentava por vezes um pequeno arrepio de êxtase, como se estivesse presente no dia da criação.
Foi por isso que, mais tarde, começou a perder o interesse pela fotografia: primeiro quando a cor ganhou preponderância, a seguir quando se tornou claro que que a velha magia das emulsões fotossensíveis estava a desvanecer-se, que para a geração emergente o encantamento residia numa techne de imagens sem substância, imagens que podiam surgir repentinamente através do éter sem residir em sítio algum, que podiam ser sugadas para dentro de uma máquina e emergir dela adulteradas, infiéis. Desistira então de registar o mundo em fotografias e transferira as suas energias para a conservação do passado.
Dirá alguma coisa sobre ele, essa preferência nata pelo preto e branco e matizes de cinzento, essa falta de interesse pelo novo? Seria disso que as mulheres sentiam a falta nele, em particular a sua mulher: cor, abertura?

J.M. Coetzee, O Homem Lento, D. Quixote, 2008

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